Des fauves, des paysans et des Rois... fantaisie sans foi ni loi

Elucubrations

"Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups..." Victor Hugo (Ruy Blas)...

Aujourd'hui souffle le vent des fous... le vent d'autan sur Toulouse.
Je me laisse emporter, je vais péter les plombs...
J'aime les Rois, bien sûr... Nostalgie historique. Ces suites de rois, ça  a quand même une autre gueule que des présidents confits en grandiloquentes litanies républicaines, patrenôtres fraternels et discours égalitaires dont pas un n'a jamais cru un seul mot...
Dans le fond, c'est certainement uniquement pour cette simple  raison de décorum que je me dis parfois monarchiste. Vous voyez donc quel crédit vous pouvez ajouter à ma profession de foi d'aujourd'hui.
Hier, c'était hier et demain sera un autre jour.
Mais quand un Roi tue des loups, rien ne va plus.
Les loups, les lynx et les ours sont mes animaux favoris... Qu'un roi s'abaisse au niveau d'un  berger ariégeois ou béarnais,  je ne saurais l'admettre. Chaque famille paysanne de France et de Navarre, chaque troupeau de vaches (sans cornes, de préférence, ça fait plus scientifique et moins écolo) chaque porcherie plus ou moins industrielle, chaque harde ou horde d'ovidés ou de caprins (bien sûr que ces mots sont  ici impropres mais j'en ai rien à cirer, changez-les donc si ça vous chante...) chacun donc de ces éléménts perturbateurs de la belle nature devrait avoir à affronter à tout  instant un ou plusieurs de ces féroces prédateurs. Quelle classe ! quelle splendide image de bravoure, l'homme, la femme, les enfants, les vaches, les cochons, les chèvres, les moutons tous unis dans l'adversité, luttant à mains nues, jusqu'au bout contre les monstres de chez Perrault, de Walt Disney ou de Tex Avery... La corrida permanente dont les bons citadins seraient les spectateurs émerveillés, jusqu'à ce qu'ils soient atteints à leur tour par l'irrésistible désir du retour à la terre... Quelle magnifique fin du monde civilisé !
Il n'y a plus désormais que des prédateurs...
L'homme est un loup pour l'homme mais vient la fin des temps et il n'y a déjà plus d'hommes... plouf, liquidés, disparus...
Je chasse les vieux démons, ces bêtes-là c'est pas des tendres, m'auront bientôt bouffé moi aussi.
Je ne sais pas  depuis quel cul-de-basse-fosse j'écris ces quelques mots, les derniers sans doute et personne ne les lira, c'est vraiment trop con...  trop con que personne ne puisse les lire ou trop con pour être lus ? c'est votre choix... Quel cachot abrite mes ultimes exploits littéraires ? De beaux noms : 
Marchant de Toulouse avant que l'ONIA fasse boum, (putain, les démons des hommes qui ont toujours détruit plus que les fauves...)
la Colombière de Montpellier d'avant le tramway, 
Cayssiols de Rodez pour rester dans mon cher Midi...

les Angliches et les Amerloques  appellent ça paraît-il lunatic asylum.