petit roman en vers, parfois... envers et contre tout, toujours
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grande musique ou musiquette une pétillante boisson quelques bribes d'une chanson et que commence notre fête à cette occasion je reprends des mots qui tournent dans ma tête écrits il y a peu de temps pour mes pays catalans bien sûr dans notre fabrique...
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j'avais fait ce rêve souvent qui me semblait ridicule sans trêve me poursuivant depuis l'aube au crépuscule comme d'autres inachevé mais je n'osais l'avouer en me faisant la promesse d'agir toujours et d'y arriver je n'avais rien dans ma jeunesse mais...
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l'automnale douleur envahit la nature elle ronge les coeurs aussi bien que le fer de la mort de l'été à la fin de l'hiver corrodant chaque soir l'habituelle armure c'est en vain que l'on cherche une protection sûre fragilisé soudain on est beaucoup moins...
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Deux ou trois ans après la fin de la guerre ma famille avait quitté son département d'origine et s'était installée dans un petit village près de Toulouse. C'était alors la véritable campagne à 15 km du Capitole... A 7 ou 8 km se trouvait un terrain d'aviation...
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honni soit qui mal y pense ! où la pub, parfois, ne s'en sort pas si mal... Petite anecdote, Grande Histoire... Chaque fois que je lis cette affimation empruntée à la tradition républicaine de la guerre d'Espagne : je ne peux m'empêcher de sourire en...
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Si parfois on lui donne le nom de capitelle, dans mon enfance c'était la cabane de la vigne, la cabane du papet. Sur la colline isolée, elle faisait signe au passant fatigué, sa porte toujours ouverte sous l'ombre verte du vieux noyer. Il y faisait frais,...
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mon rêve était en noir et blanc il s'anime et se colore prend de l'ampleur sur fond sonore alors que je suis couché sur le flanc je sens ma main qui s'étonne une chair douce se détend aller plus loin je prétends et mon rêve en fait des tonnes un coup...
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Texte déjà publié, je ne sais d'où il m'est venu ni pourquoi mais je l'aime Pour vous, mes amies en poésie et en la joie de l'écriture, si chères à mon coeur... Seulement y a-t-il là un peu de poésie ? Les cris aigus des filles chatouillées, Les yeux,...
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En hommage, un bien humble hommage, à Alfred de Musset... d'après Murillo (1618-1682), Le jeune mendiant un enfant vint à passer dans un habit sombre il était midi passé je ne voyais pas son ombre le soleil pourtant brûlait cet enfant cachait sa tête...
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article déjà publié mais en un soir de ce que Baudelaire appelait Spleen... je remets le couvert. trop littéraire pour être sincère, direz-vous... peut-être mais les Poètes de tels soirs sont mes amis. et je ne les appelle jamais en vain à mon secours......
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