Route de campagne en Provence, la nuit  (Vincent Van Gogh -1890)

Par une belle soirée de juillet cinq personnes font une petite promenade sur un route de campagne
La nuit est assez sombre et la lune est souvent cachée parle des nuages.
Les plus jeunes, deux filles et un garçon sont en vacances chez leur teur tante dans un petit hameau de montagne en Lozère
La tante s'est munie d'une petite lampe de poche
Sa propre fille, plus âgée que les autres les accompagne, un peu dédaigneuse.
Le garçon, un adolescent,  en short et chemisette légère largement ouverte, est bien sûr amoureux de sa cousine.

Il cherche à se faire remarquer d'elle.
Il se cache dans un recoin plus obscur et surgit soudain en hurlant... croyant bêtement effrayer quelqu'un, souhaitant secrètement que sa cousine vienne se réfugier dans ses bras.
En réalité, la jeune fille ignore superbement l'agitation de ce "gamin"...

Un moment, il laisse l'élément féminin s'éloigner sur la route.
Prépare-t-il un autre tour aussi stupide que les précédents ?
Non, il s'agit simplement d'un besoin pressant qui l'oblige à rester à l'écart quelques secondes
Au bord de la route, pas d'abri, il fait sombre bien sûr  mais un reste de pudeur l'incite à essayer de se  dissimuler un peu.
Il se met en position et il croit voir en contre bas du talus,  un champ désert.
Sans réfléchir davantage,  il saute...
Mais sa chute bizarrement lui semble plus longue que prévu et...  il se retrouve dans une véritable forêt d'orties gigantesques !
Ce qu'il  avait pris pour un champ n'est qu'un terrain vague  envahi par ces plantes... cruelles.
Ses cris alertent le reste de la troupe qui entreprend le sauvetage  du malheureux, blessé dans sa chair et dans sa dignité,  hanteux d'être vu par sa cousine dans une situation parfaitement ridicule.
Cousine, qui sans pitié aucune, se moque ouvertement de lui...
Il faut un bon bain, du vainaigre et des onguents, des remèdes de bonne femme,  pour le  soulager des nombreuses piqûres... des rougeurs et des  cloques du plus bel effet.
Certaines sont fort mal placées pense la jeune fille.  Cette idée, jointe au souvenir du «spectacle» auquel elle vient d'assister, déclenche son  fou-rire...  

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Pour La Petite Fabrique d'Ecriture

  Charles-Louis Muller - l'appel de condamnés (détail)

 les derniers vers... 

Prison Saint-Lazare - Paris le 1er juillet 1794

«  Salut et Fraternité citoyen Chénier !

- pas de ça ici ! laissez-moi ! partez sur le champ !

- mon ami , je vous entends bien mais les gardes nous surveillent...

- je suis condamné à mort ! que peuvent-ils me faire de plus !

- je viens vous apporter un peu de réconfort...

- le seul réconfort serait l'annonce de la fin des tyrans !

- chut... je le voudrais aussi... mais il y a un peu de ça...

- que voulez vous dire ?

- cette fin est peut-être plus proche qu'on ne le pense en général

- que Dieu vous entende !

- plus bas ! mais je vous ai interrompu dans votre travail... qu'écriviez vous donc ?

- une Ode à la Fille de France la plus courageuse...

- de qui voulez-vous parler ?

- de Charlotte Corday ! son geste exemplaire...

- j'admire son courage mais je réprouve le meurtre !

- abattre Marat !  détruire un tel monstre n'est pas commettre un meurtre !

- c'est un assassinat dont les conséquences seront terribles...

- terribles ? nous sommes déjà dans la Terreur

- oui, mais ne rejoignons pas les Terroristes dans leur infâmie

- ils ont perdu leur qualité d'êtres humains !

- Prenez garde mon cher Poète ! un temps viendra où pour détruire ses ennemis sans problème de conscience, on dira d'eux la même chose : « ce ne sont pas des Hommes »

 l'esclavage actuel - que notre bon Roi voulait abolir - repose sur ce dogme... on les parquera, on les marquera comme du bétail, on leur fera subir mille tortures avant de les exterminer... et bien des médecins, y joueront un grand rôle... par d'atroces « expériences »...

- Ceux qui dirigent la France aujourd'hui ne méritent pas mieux... et que pouvons-nous y changer ?

- des amis se proposent de vous faire évader...

- non ce n'est pas mon destin... mes écrits n'auraient alors plus aucune force... Le Poète est un Mage celui qui montre la voie...   Adieu, Monsieur... contentez-vous de  surveiller la publication de mes oeuvres… »

plus de trois ans déjà...

ma première brève de nouvelle
à l'amie qui m'a incité à me lancer dans ce genre...

Ce matin, son réveil est très difficile.

Etait-ce vraiment le matin ?… Il n’a plus aucune notion de l’heure. Il ouvre péniblement les yeux. Il fait jour, une faible clarté filtre par la petite fenêtre, tout là-haut.
Une fenêtre qui lui paraît bien étrange, il ne sait trop pourquoi… La pièce dans laquelle il se trouve lui semble tout aussi bizarre, longue, étroite… comme ce lit très dur sur lequel il se retrouve allongé, là.
Un odeur indéfinissable envahit le petit local...
Il essaie de s’asseoir, mais aussitôt le vertige s’installe. Un mal de tête atroce, la nausée... dans la bouche un goût amer, la langue épaisse.
Il passe la main dans ses cheveux : ils lui semblent légèrement poisseux…
Ses doigts rencontrent un gonflement douloureux…
Que m’arrive-t-il donc ?
Sa tête est vide hormis cette souffrance insupportable. Il n’y a rien… des éclairs de couleur défilent devant ses yeux.
Et très vite une couleur domine, le rouge.
Ses mains lui font mal. Il les regarde. Les articulations de ses doigts sont gonflées, écorchées…
Soudain, le déclic… Ce rouge qu’il aperçoit dans son esprit malade, c’est du sang…beaucoup de sang. Il cherche, examine son corps… facile, sa tenue est déchirée, en lambeaux. Pas de blessure. Tout ce sang ne peut provenir de son égratignure à la tête...Alors ? Le sang d’un autre ? Mais de qui donc ?
Il veut réfléchir mais ne parvient pas à maîtriser ses souvenirs, tout défile beaucoup trop vite. Il respire profondément quand tout à coup, une douleur vive transperce sa poitrine. Il se calme puis se reprend… La tête entre ses mains, il voit enfin…
Il entend les sirènes.

A présent les souvenirs reviennent… mais tous à la fois, c’est beaucoup trop.
Le manège s’arrête, les images sont claires.
Le bistrot près du port, la longue beuverie avec des inconnus, les défis imbéciles, les menaces, le rire des prostituées, les injures, la bagarre, les coups donnés… les coups reçus… le verre brisé, la bousculade, la fuite des uns, la chute d’un corps, l’horreur, la police… le coup de matraque final. Le noir…
Il regarde autour de lui.
La fenêtre là-haut, est munie de barreaux !
Il comprend !
Ses yeux sont exorbités, il étouffe un cri…

puis il se met à hurler de toutes ses forces.
J’ai tué.
J’ai tué un homme… et je suis en prison.